Racconti di vita. Scritti con uno stile ruvido come la carta vetrata. Autobiografici non solo negli episodi, ma soprattutto nel descrivere l'immaginario che turbina nella mente dell'autore. La sua visione degli altri artisti, la sua visione del lavoro, la sua visione della società, la sua visione dell'universo femminile, la sua visione di se stesso. Tutto senza filtri. Talmente senza filtri che ad un certo punto mi ha infastidito continuare a leggerli i racconti. Perché in qualche modo costringono il lettore ad interrogarsi sui fantasmi della propria vita. Non so se fosse un effetto voluto da Bukoswki, o se semplicemente il risultato del suo interrogarsi su se stesso. Comunque, l'esito è genialmente disturbante.
Life stories. Written in a style as rough as sandpaper. Autobiographical not only in the episodes, but most importantly in describing the imagery that swirls in the author's mind. His vision of other artists, his vision of work, his vision of society, his vision of the female universe, his vision of himself. All without filters. So unfiltered that at some point it annoyed me to continue reading the stories. Because in some way they force the reader to wonder about the ghosts of his own life. I don't know Bukoswki intended to make that impact on the reader, or if it was simply the result of his questioning himself. Regardless, the outcome is brilliantly disturbing.
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